ContraVersos

Toda a minha vida, afinal, em 40 segundos se comprime, na sequência homérica, cinematografia feérica, de um meme.

Escreveram os antigos sobre a ira de Deus, vão conhecê-la os modernos: Sodoma e Gomorra por toda a parte dos infernos.

Venho da idade da inocência de tal forma inocente que até os bolcheviques comeram como factual aquele filme delirante que a NASA encomendou ao Stanley Kubrick.

Bravo poeta do jugo dos exércitos, incorrigível trovador da morte na batalha, benévolo terrorista dos destinos dos outros, saúdo-te!

O Ventura, que na verdade até é um gajo que não interessa a ninguém, soma votos e virtudes ao ritmo a que o Presidente da República soma vergonhas de baixo populismo. E comparado com o Santos Silva, é um herói libertário.

Perguntam-me, os que abriram olhos para a realidade, que fazer para travar a guerra pela liberdade? Recomendo a verdade de Cristo, a sua paixão, e o Evangelho de João.

O meu líder não faz política, porque só sabe dizer a verdade. Não faz a guerra, porque é o cirurgião do amor. É um herói romântico, que se perdeu de paixão pela humanidade. É o rei que nasceu num estábulo. É eterno no meu coração perecível.

Nicolau carrega o fuzil com atenção meticulosa. Trovão jaz no trilho gelado e resfolega, com a lentidão dos condenados, lamentos antigos.

Se fosses tu a caça, caçador (se a tua morte fosse um desporto), sairias ainda assim para a caçada?

Este é o tempo dos mortos vivos. O momento em que os teus filhos são cativos de pedófilos, durante o teu sono. A hora, apocalíptica, do abandono.

Sobem pelo caminho das cinzas ao cimo da serra, descem ao inferno fornalha pela limalha da terra.

Rumo ao Sul. Não encontrei no caminho de ida mais do que distâncias, não encontrei no caminho de volta senão demoras. Mas há um sinal, um marco, uma referência, um bom porto, uma cruz no fim da estrada, que é a minha Estrela do Norte.

A cada dia que passa danado, fico com esta sensação triste e má que é um brincalhão que está sentado na cadeira olímpica de Jeová.

A Rua de São Lázaro quer ser Mártir da Pátria, mas custa-lhe horrores fugir do Martim Moniz.

E se o acelerador perder o medo à embraiagem e disparar para além dos limites da paisagem, o que é que acontece?

Haverá sangue de pelejas e glória de corsários vencidos; haverá um poeta que mergulha na tempestade por uns versos perdidos.

O Trindade opera à velocidade espantosa de três cegos por hora. Os cegos curáveis, claro, porque os cegos incuráveis são corridos com desprezo.

Em cada ser humano, descobre Mamadou o preconceito. É o dono moral da democracia e nem precisa de ser eleito. É esperto como um rato, como um rato é belo, e ainda vai ser condecorado p'lo palerma do Marcelo!

As pessoas tinham melhor aspecto no tempo em que eu ainda tinha medo do escuro e tenho saudades da guerra fria quando me sentia cem vezes mais seguro.

No Rio de Janeiro, em Ovar ou em Veneza, desfila sempre a mesma certeza: um corso de carnaval há-de para sempre ser feliz como um palhaço num funeral.

O que fazer quando a liberdade da tua juventude se escapa do tempo em que envelheces, e até Cristo parece recusar o grito das tuas preces.

Muhammad, o tira-cabeças, prefere enterrar crianças vivas, mas hoje o Califa - Alá o proteja - decidiu dar novo préstimo às suas reconhecidas qualidades.

Parece que, quanto mais miseráveis formos, melhor. E se acabarmos de vez com o Natal, melhor ainda. Neil Oliver discorda. E o ContraCultura também.

Quando a humanidade colapsar sobre os seus erros danados, vais ainda assim dormir bem com os teus pecados?

Allen Ginsberg, estás sentado ao balcão de um bar em New Jersey e eu estou a beber um dirty martini contigo e a falar-te do destino perdido dos escritores da América.

Na Gare de Lançamento de Alfragide, não há mães que se despeçam dos filhos que partem para a guerra nas Colónias de Marte.