ContraVersos

A arte do haiku: no fim da tempestade permaneces cristão, mesmo quando sabes que vais ser condenado na mesma. Salva-te, por enquanto, o gato que salvaste.

A arte do haiku: rumas em direcção à morte com expectativas de odisseia, mas a vinte minutos de Lisboa, com o Tejo pelas costas e o Atlântico pela frente, já não estás assim tão a leste do paraíso.

Contam-se as estrelas devagarinho. O número a que se chegar quando só faltarem as estrelas que há por contar é a idade da Criança Mágica. Uma fábula de Alburneo.

A arte do haiku: a Marinha faz uma espécie de turismo, o grilo faz cócegas ao silêncio e a lua faz concorrência ao sol. Ao terceiro scotch, a baía ganha virtude.

Mais pesado que o jugo colonial antigo, reina o capital, global e sublime inimigo; guardai planos, magia fria, e deixai África criar seu novo dia! Um poema de António Justo.

Aprender hei-de jamais como sobreviver aos funerais. O que é que se diz, o que é que se faz? Que me diga um infeliz que roupa é que se traz!

A arte do haiku: de veleiros antípodas, traineiras apressadas e fragatas temerárias ou uma tragédia marítima com sílabas a mais.

A arte do haiku: Sentado sobre a baía - como Ptolomeu em Alexandria - tenho saudades do meu cão Gandalf. E do tempo em que não era vivo.

A arte do haiku: Mozart diverte-se, as rosas rebentam e as traineiras poupam no gasóleo. E quando a tarde fica cansada dos seus super poderes, chega a hora do gin tónico.

A Arte do Haiku: os aspersores assustam os cães, a nortada anuncia o Outono, o tempo desobedece ao relógio e o meu telescópio de criança descobre os anéis de Saturno.

Faço mil milhas à procura de esplanadas vazias: Ah, o céu azul e a maré, sem a zeca e sem o zé, e o barulho que fazem os dias!

O dia ventoso zumbe uma canção de cavalaria enquanto a aranha devora a vespa que lhe caiu na teia: tudo está bem.

Há no português contemporâneo uma vontade de ser espoliado, mal tratado e mal amado como um tóxico-dependente: todo um povo que passa a gado desde que o pasto esteja em promoção no Continente.

A arte do Haiku: onde a terra acaba e o mar começa, os reis aprendem a humildade, os eremitas ouvem a voz de Deus e os mortos fazem-te falta.

Na praia-mar, pescadores, banhistas e gaivotas fazem barulho como motas. Mas cá em cima na falésia fica mais corajoso o discreto deus silencioso.

A Arte do Haiku: Deus estendeu o Verão para lá do Cabo Espichel, e inventou a falésia para benefício do poeta. As gaivotas sossegam os nervos e a pescada foi promovida a lagosta. Sai um gin.

Advertência: não esperes encontrar neste poema a fé que não tens, a juventude que perdeste ou qualquer coisa de realmente significativo para ti, porque não se trata aqui de te salvar, inocente.

A arte do haiku: O Atlântico ruge, agita-se e finge ameaças, mas Deus está bem disposto.

É bom que no Olimpo cumpram o guião desta novela. Porque se a vida fosse minha, não sabia o que fazer com ela.

A luz vem da janela, vem do mar, vem lá de longe e vai lá para longe, vem do coração e vai para o coração. Um poema de Alburneo.

Sobre os sonhos que podes ter, as viagens que podes fazer, e as aventuras que podes cumprir, sentado no balanço do Atlântico.

A arte do haiku: A publicidade estraga a paisagem, os croquetes pedem paz, o isqueiro rende-se ao vento e o IPMA não percebe nada disto.

O deus católico pode ir dar uma volta ao bilhar grande: estou constipado. E o universo é extremamente desinteressante quando temos o nariz tapado.

Depois de atravessares todas as portas e de perceberes que por todas elas saíste quando julgavas ter entrado, onde vais agora? Um poema de Alburneo.

A Árvore dendrite tolera os pássaros como as crianças toleram os cães. Um poema de Alburneo.

A arte do haiku: Um dia perfeito, uma conversa com Neptuno, uma omelete civilizada e uma vila simpática, nativos à parte.

A arte do haiku: A traineira incomoda o scoth do comandante, a motorizada berra sobre o silêncio e a soma dos anos produz o reumático (mas não te queixes porque Deus compensa-te com versos que se escrevem sozinhos).

Vêm lá dos confins do espaço, em busca dos desertos americanos. Enlatados em discos d'aço, vão chegando os marcianos.

Sobre as mulheres que carregam o sol e que da serra trazem o pão ao colo do tempo. Um poema de Alburneo.

Aceita a vida, o destino, a morte. Aceita o ar. Um poema de Alburneo.

A pedra misturou-se por instantes infinitesimais com as laranjas suas primas para matarem no Aleph que sobrou a saudade impossível. Um poema de Alburneo.

A arte do haiku: Nas dunas estás noutro planeta; onde és ensurdecido pelo oceano, mal tratado pelo empregado de mesa, os flamingos sabem mais que tu e nem os grilos vencem o silêncio.

Senhor; que a Adão ofereceste a queda, que a Abraão exigiste o filicídio, que a Moisés impuseste a jornada, que aos faraós rogaste as pragas; salva-nos agora, do colapso desta hora.

Uma Rosa vive no Monte. Faz ninho sob o luar. Um poema de Alburneo.

A arte do haiku: Um cobertor para o menino, um concerto no paraíso, o frio que faz lá fora e o calor que faz cá dentro. Na consoada, o mundo é mais bonito.

Entre o abismo do alto e o abismo do fundo, um anjo antigo vem e segura o tesouro impossível. Um poema de Alburneo.

É de pinheiro verdadeiro ou de plástico elástico feita artificial; é eterna, é moderna, a árvore de natal.

Vem ver! A vida estende-se, qual manto de ouro, sobre a Alma eterna do mundo. Um poema de Alburneo.

A Arte do Haiku: A Lego tem vergonha da sua esquadra de polícia, Lenine arrepende-se de Estaline e Jeff Bezos toca a sua lira enquanto vilões destroem a memória dos heróis. Mas a revolução não estraga um bom dia de praia.

Quis ser trovão, mas outro deus se ergueu. Primeiro de uma série de poemas da autoria de Alburneo.

Horácio e Ricardo Reis convidam Lídia para a consumação da hora.

A Arte do Haiku: O carnaval das máscaras cirúrgicas, a distância social das moscas, a segurança da campa, o silêncio dos cobardes e a realidade como produção de Hollywwod. Memória descritiva do confinamento.

A Arte do Haiku: A comichão do Presidente, o voo do besouro, a popularidade dos santos, a beleza do parque de estacionamento, o preço de um lugar ao sol e outros versos com sílabas a mais.

Rebentou finalmente a máquina da abundância. O café sai sem espuma e Deus chama uma: ambulância.

A Arte do Haiku: O cálculo do melro, o stress da gaivota, e a paz que perdem os ateus; no alto da falésia ficas mais perto de Deus.

A Arte do Haiku: A gramática da baía, a violência da enseada, a prosa de Darwin, a lírica de Deus e a virtude do whisky, que não se altera em função do azimute.

A Arte do Haiku: O poeta precisa de vinho, o contratorpedeiro precisa de gelo, a traineira precisa da doca, a Mãe Natureza precisa de espectadores e os versos escrevem-se sozinhos, no alto da falésia.

A Arte do Haiku: As gaivotas fazem continência, as moscas sofrem de claustrofobia, as traineiras lutam com a maré, as corvetas combatem o tédio, Bach luta contra o silêncio e o haxixe tem uma coisa boa.

Reduzem-se os céus a cinzas pelo calor de uma noite de Verão; incendeia-se de desgosto Portugal em Agosto, fogueira em procissão.

A Arte do Haiku: Deus está com cócegas, o semáforo fica indeciso, a buganvília ressuscita e o tempo passa devagar, no alto da falésia.

Uma introdução a um legado maravilhoso da literatura clássica japonesa - o haiku, que precede a publicação de um extenso trabalho lírico, redigido em português, mas inspirado nesta forma minimal da poesia nipónica.

Toda a minha vida, afinal, em 40 segundos se comprime, na sequência homérica, cinematografia feérica, de um meme.

Escreveram os antigos sobre a ira de Deus, vão conhecê-la os modernos: Sodoma e Gomorra por toda a parte dos infernos.

Venho da idade da inocência de tal forma inocente que até os bolcheviques comeram como factual aquele filme delirante que a NASA encomendou ao Stanley Kubrick.

Bravo poeta do jugo dos exércitos, incorrigível trovador da morte na batalha, benévolo terrorista dos destinos dos outros, saúdo-te!

O Ventura, que na verdade até é um gajo que não interessa a ninguém, soma votos e virtudes ao ritmo a que o Presidente da República soma vergonhas de baixo populismo. E comparado com o Santos Silva, é um herói libertário.

Perguntam-me, os que abriram olhos para a realidade, que fazer para travar a guerra pela liberdade? Recomendo a verdade de Cristo, a sua paixão, e o Evangelho de João.

O meu líder não faz política, porque só sabe dizer a verdade. Não faz a guerra, porque é o cirurgião do amor. É um herói romântico, que se perdeu de paixão pela humanidade. É o rei que nasceu num estábulo. É eterno no meu coração perecível.

Nicolau carrega o fuzil com atenção meticulosa. Trovão jaz no trilho gelado e resfolega, com a lentidão dos condenados, lamentos antigos.

Se fosses tu a caça, caçador (se a tua morte fosse um desporto), sairias ainda assim para a caçada?

Este é o tempo dos mortos vivos. O momento em que os teus filhos são cativos de pedófilos, durante o teu sono. A hora, apocalíptica, do abandono.

Sobem pelo caminho das cinzas ao cimo da serra, descem ao inferno fornalha pela limalha da terra.

Rumo ao Sul. Não encontrei no caminho de ida mais do que distâncias, não encontrei no caminho de volta senão demoras. Mas há um sinal, um marco, uma referência, um bom porto, uma cruz no fim da estrada, que é a minha Estrela do Norte.

A cada dia que passa danado, fico com esta sensação triste e má que é um brincalhão que está sentado na cadeira olímpica de Jeová.

A Rua de São Lázaro quer ser Mártir da Pátria, mas custa-lhe horrores fugir do Martim Moniz.

E se o acelerador perder o medo à embraiagem e disparar para além dos limites da paisagem, o que é que acontece?

Haverá sangue de pelejas e glória de corsários vencidos; haverá um poeta que mergulha na tempestade por uns versos perdidos.

O Trindade opera à velocidade espantosa de três cegos por hora. Os cegos curáveis, claro, porque os cegos incuráveis são corridos com desprezo.

Em cada ser humano, descobre Mamadou o preconceito. É o dono moral da democracia e nem precisa de ser eleito. É esperto como um rato, como um rato é belo, e ainda vai ser condecorado p'lo palerma do Marcelo!

As pessoas tinham melhor aspecto no tempo em que eu ainda tinha medo do escuro e tenho saudades da guerra fria quando me sentia cem vezes mais seguro.

No Rio de Janeiro, em Ovar ou em Veneza, desfila sempre a mesma certeza: um corso de carnaval há-de para sempre ser feliz como um palhaço num funeral.

O que fazer quando a liberdade da tua juventude se escapa do tempo em que envelheces, e até Cristo parece recusar o grito das tuas preces.

Muhammad, o tira-cabeças, prefere enterrar crianças vivas, mas hoje o Califa - Alá o proteja - decidiu dar novo préstimo às suas reconhecidas qualidades.

Parece que, quanto mais miseráveis formos, melhor. E se acabarmos de vez com o Natal, melhor ainda. Neil Oliver discorda. E o ContraCultura também.

Quando a humanidade colapsar sobre os seus erros danados, vais ainda assim dormir bem com os teus pecados?

Allen Ginsberg, estás sentado ao balcão de um bar em New Jersey e eu estou a beber um dirty martini contigo e a falar-te do destino perdido dos escritores da América.

Na Gare de Lançamento de Alfragide, não há mães que se despeçam dos filhos que partem para a guerra nas Colónias de Marte.