a hora vai avançando e parece
que meu planeta desabita
ilha de angústia cercada de
mato por todos os lados
sequer posso sair à rua
assim tarde
recorro às redes e também
elas adormeceram e cessaram
os tormentos que até pouco
gemiam de uma agonia blasé
e o mais recente por lá
postaram há uma hora
é na insônia e madrugada
solitária que os fracassos
se encontram
mas pelo que vejo hoje
todos são vitoriosos
e sumiram
perdi a companhia das
queixas e cinismos
não mais tenho ninguém
pra cantar indecências
da cama como se ainda
a usasse
e os poucos que ainda
existem teimam em citar
Dostoiévski e Kafka
como certificado de
sintonia comigo
me resta beber e beber
que se fodam Kafka e o
outro russo porque tudo
o que me interessa falar
é de dores e fracassos
travestidos em
imundícies
como essa
WALTER BIANCARDINE
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