tem dia que é foda
não sei se é ressaca
ou minha cabeça, que tá mal
mas tudo encrenca
você pede, você tenta
e no fim
fecham a porta na sua cara
ninguém te ouve
ninguém te vê
feito fumaça de cigarro
eles atravessam
torcendo o nariz
eu ligo
deixam tocar até morrer
peço e “hoje não tenho”
ofereço e não querem
ou ignoram
o sol lá fora é o mesmo
os carros passam iguais
o mundo segue sua marcha
e ninguém sabe de você
saber pra quê?
o pior é a ironia
vez em quando ouvir perguntas
por onde andei, que eu sumi
mandar à merda vem à boca
mas sorrio
mas o que era sina virou gosto
falar sozinho é rotina
beber sozinho também
virei meu melhor amigo
hoje vou almoçar comigo
o cara é gente boa
vocês precisam conhecer
cara legal
só paguem a conta pra ele
inventou de escrever
de pensar, olhar
isso não é coisa de pobre
quem escreve é rico
não precisa trabalhar
pobre não lê, só escreve
quando manda currículo
e muito menos pensa
só por isso sobrevive
Hemingway deu um jeito
Janis Joplin também
tudo gente que gritou
o tempo passou
e tudo igual: ninguém
mas eu ainda tô aqui
um péssimo hábito
sobrevivi
Janis e Hemingway, não
WALTER BIANCARDINE
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