Chegar aos sessenta anos não é o começo da decadência.
É o fim do teatro.
As luzes se apagam, o público vai embora, e finalmente sobra só você,
sentado numa cadeira dura,
com a coluna rangendo e a cabeça funcionando melhor do que nunca.

Não devo mais explicações a ninguém.
Se quiser, dou contexto.
Justificativa, nunca mais.
Quem cobra explicação geralmente não quer entender – quer mandar.

Os fatos já não me atormentam.
Eles existem, pronto.
Eu observo, mastigo, engulo seco
e cuido da única coisa que ainda posso mandar:
como reajo.

Dizer “não” virou algo simples, quase elegante.
Sem culpa, sem drama, sem bula moral.
Não sou egoísta.
Sou seletivo.
E quem confunde uma coisa com a outra sempre foi um parasita educado.

Conversas inúteis?
Eu simplesmente me levanto e vou embora – mesmo sentado.
Foi assim com a política.
Hoje só falo quando vale a pena sujar as mãos.
O resto é barulho de fundo para quem ainda precisa se sentir importante.

Ansiedade pelo futuro?
Nenhuma.
O meu nem é tão longo
ou tão interessante assim.
A vantagem da idade é saber que o relógio não blefa.

Não sigo modas, tendências, costumes ou essas coreografias morais de rede social.
Sou o que sou.
E ponto final costuma encerrar bem as frases.

Perfeição?
Nem na escrita.
Texto perfeito é cadáver embalsamado.
Prefiro frases mancando, mas vivas.

O corpo não é mais o mesmo.
Claro que não.
Mas aguentou bebida, cigarros, ressacas,
noites mal dormidas, escolhas erradas e mulheres complicadas.
Não sinto vergonha – sinto gratidão.
Foi um bom cavalo de guerra.

Adiar conversas?
Nunca mais.
O “eu te amo” que ficou preso na garganta agora sai rouco, mas sai.
Sem vergonha. Sem pudores.
Não tenho mais tempo para covardia emocional.

Aprendi a reconhecer minha ignorância.
Não sei – e daí?
Vergonha é fingir que sabe.
Livros ainda são uma das poucas coisas decentes que sobraram.

Também aprendi a não esperar nada de ninguém.
Sou um velho.
Velhos são outsiders por definição.
E, para dizer a verdade,
há um certo prazer em não pertencer a porra nenhuma.

A velhice é a guerra civil da existência.
Tudo que você foi começa a brigar com o que você ainda é.

Mas uma coisa ninguém tira:
experiência não é opinião.
É cicatriz.

 

 

WALTER BIANCARDINE
Em Destaque