Reduzem-se os céus a cinzas pelo calor de uma noite de Verão.
Incendeia-se de desgosto Portugal em Agosto, fogueira em procissão.
Antes que morras, meu país que foste um dia, arde em letargia.
Antes que te esqueçam em vida, arde até à morte, país-romaria.
Portugal, para sempre demasiado tarde;
arde meu país, arde.
Canto do mundo, valente e cobarde;
arde meu país, arde.
Arde meu país, arde.
Que diria Camões deste céu vermelho, deste horizonte enferrujado
pelo inferno e o inverno da nação que deu errado?
Nem os portugueses, a mais das vezes, gostam de Portugal:
deitam-lhe fogo, deitam-lhe a mão, fazem-lhe mal.
Que o diabo te leve e que deus te guarde;
arde meu país, arde.
Não há chama que te abastarde;
arde meu país, arde.
Arde meu país, arde.
Pátria sem os heróis que canta, em timbre debilitado:
o notável é imbecil ou capitão de abril, reformado.
Ficaram todos por lá, os melhores que há, na perdida de Quibir.
E os que viveram, atrasados mentais que não souberam ir.
O fim da história nunca vem tarde;
arde meu país, arde.
Canto do mundo. valente e cobarde;
arde meu país, arde.
Portugal, para sempre demasiado tarde.
Arde meu país, arde.
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