Lá muito de vez em quando, sai de Hollywood um filme que faz estremecer alguns dos nossos mais prosaicos fundamentos filosóficos. “The Father”, escrito e realizado pelo dramaturgo Florian Zeller, é um desses filmes; um mergulho radical e fractal nas profundidades da demência senil, um subjectivo-objectivo estudo sobre o labirinto de enigmas e olvidos que decorrem no espaço-tempo esquizofrénico da existência de um homem perdido.
Anthony Hopkins, cuja interpretação miraculosa fez da Academia de Artes e Ciências Cinematográficas um colégio por uma vez respeitável (Best Performance by an Actor in a Leading Role – 2020), cumpre aqui a sua obra ao negro, o seu destino de arlequim do inferno. Doze estrelas em dez possíveis.
O trabalho cenográfico é de mestrado. Se alguma vez foi pertinente dizer que o cenário é um personagem, o apartamento camaleónico onde se desenrola a acção – prisão domiciliária e asilo da razão, consultório da esperança e sala de estar no purgatório – é com certeza um primeiro e absoluto e lapidar exemplo dessa arte de animar a matéria inanimada.
A condução psico-trágica do enredo, num repetitivo e anacrónico jogo de espelhos que se partem e que se tornam inteiros; de circunstâncias que são e não são; de coordenadas que emergem do nada e submergem para o nada no perímetro alucinado de um quotidiano sem calendário; de rostos e nomes que surgem e desaparecem, até que essa confusa coreografia das identidades dos outros se revela na volatilidade da identidade do eu; essa magistral orquestração da intriga que deixa o espectador tão confuso como o condenado que preside ao desenrolar fantasmático da história, é, em The Father, um método novo. Algo que nunca tinha sido experimentado até aqui.
E que nos obriga a uma revisitação arrepiante das expectativas que alimentamos sobre o nosso próprio futuro e como o nosso próprio futuro pode guardar mais mortes do que apenas uma.
Teatral, assustadora, terra-transformadora, esta fita é uma rara preciosidade. Um bom motivo para voltar a ver cinema. Para voltar a gostar de cinema.
Relacionados
A arte pós-moderna baseia-se num embuste? Afinal não foi Duchamp que teve a triste ideia da latrina.
A "peça central da arte moderna" conta uma história de 3 imposturas: nem a latrina é arte, nem o "autor" é Richard Mutt, nem foi Duchamp que apresentou a obra em Nova Iorque. A piada de mau gosto é afinal da autoria da Baronesa von Freytag-Loringhoven.
Até os servos corporativos da Variety têm que se render às evidências: A Disney matou a Marvel.
Para além dos prejuízos astronómicos, quando até a imprensa corporativa anuncia o desastre, é porque a Disney fez porcaria a sério. E qualquer pessoa que tenha visto apenas um dos últimos 5 ou 6 filmes da Marvel percebe que o franchise está defunto.
Viena gasta 1.8 milhões de euros na fonte mais feia alguma vez criada.
A monstruosidade erigida em Viena de Áustria, cidade conhecida pelo seu esplendor monumental, faz prova de que, na Europa, os critérios relacionados com a qualidade artística desceram ao zero absoluto.
Museu D’Orsay cede à infecção woke, exibindo propaganda ao lado de obras-primas.
A capitulação do Museu d'Orsay perante a abominação woke, encarnada no absurdo labor de Kehinde Wiley, é mais um passo na direcção da queda da Civilização Ocidental.
Caravaggio ou o drama humano.
O Contra ao fim-de-semana: o célebre pintor italiano emprestou ao Renascimento as vísceras da realidade concreta que lhe faltavam. E uma visão alternativa da arte e do seu papel na história e na religião.
A obsessão com a diversidade está a afastar os públicos da música clássica.
Nos EUA, a agenda da Diversidade, Equidade e Inclusão está a terminar o trabalho de cinzas a que o pós-modernismo submeteu as artes. E a música não escapa à harmonia da destruição.